Homo legens (arm_wanderer) wrote,
Homo legens
arm_wanderer

Categories:

Посвящение.

Порой бывает, я не думаю о тебе.
Целый день,
Неделю,
Месяц.
И мне хорошо. Или плохо.
Но без тебя.
А порой, ты накатываешь, наплываешь на меня,
И топишь.
В себе.
Ты накрываешь, обволакиваешь меня с  головы до пят,
Пропитываешь,
Растворяешь.
Все мои кости,
Все мои мысли,
Всего меня,
Тобой. В тебе.
Чтобы дать понять,
Почувствовать.
Вспомнить.
Что я соткан
Из тебя.
Из твоей ткани,
Твоих молекул,
Твоих генов,
Твоих слов.
Ты как молитва забредаешь в душу.
Просачиваешься в нее,
Как вода
Сквозь песок.
Пропитываешься.
Как чернила,
Сквозь пергамент.
И разливаешься во мне.
Как река
Весной.
Как капля крови,
В соленом растворе.
Ты течешь по мне, как нескончаемый поток,
Мыслей. Чувств.
Ты приходишь.
И тогда становиться больно.
Почти всегда.
Или очень хорошо.
Редко.
Иногда.
Нельзя понять, когда и зачем ты наплываешь,
И когда отпускаешь.
Когда и зачем.

Иногда встаешь, как только светает,
Идешь смотреть на Гору
В утренней дымке.
И чувствуешь, что…
Ничего не чувствуешь.
Не чувствуешь.
И не хочется врать.
И думаешь, что больше никогда
ничего не почувствуешь,
И уходишь, думая,
Что навсегда.

Но вот где-то в Мадриде или в Москве
валишься на диван
после десяти часов работы,
Закрываешь глаза,
чтобы отдалиться от собственного
ноющего от усталости тела и вдруг слышишь…
Твой запах.
Твой звук.
Твой взгляд.
Твое прикосновение.
И, вот, ты снова во мне.
Ты сразу проникаешь очень глубоко и…
Очень  широко.
Вовнутрь.
В место, имени которого я не знаю.
Но ноет оно сильно.
Где-то у груди.
За ребрами.
И отдает.
Волнами.
По всему телу.
Ты попадаешь туда сразу. Минуя все органы.
Анализ и чувства.
И мечешься.
Бурлишь.
Воешь.
Скрючиваешь в три погибели.
Тормошишь.
Сжимаешь,
Вновь и вновь…
Даешь и не даешь дышать.
И спать.
А лишь сидеть ночью на кухне,
смотреть на закрытые шторами окна
и на остывший невкусный кофе.

Потом ты отпускаешь. И все течет дальше.

Но что же ты?
Ты слово? Ты стих!
Ты звук? Или запах.
Вкус? Или… цвет.
Контур?
Тьма или свет?
Ты конский щавель? Запах чабреца.
Облепиховый цвет?
Кофейная гуща.
Ее, стекающий по фарфоровым стенкам, узор?
Гвоздика в чае?
Тот единственный двор?
Ты тень от памятника в дневную жару.
Крошки от булки на свитере?
Или та самая начинка в ней, которой так мало. Так мало.
Или маслянистые пальцы после съеденных пирожков.
Опускаемое в грязное блюдечко.
С солью и красным перцем.  
Ты прохлада в церкви, среди полуденной тоски.
Ты копоть от печи на стекле форточки.
Ты морщины на лицах.
Знакомых и нет.
Ты остывающий камень.
Или остывшая зола.
На месте костра.
Может, ты мел на пальцах, когда я стоял у доски?
Указка учительницы.
Или родинка в углу ее рта.

Ты та мелодия, которая тихо играла по радио
в доме старого дяди?
Или его ковер на стене.
Ты силуэты гор? Профили знакомых?
Может сами эти горы? Или эти знакомые?
Ты гата, завернутая в салфетку
И припасенная на завтра.
Может, ты родители?
Папа  и Мама.
Ты друзья?  Мелькание лиц на рынке?
Запах сыра.
Потемневшие от свежих орехов пальцы.
Ты запах первого учебника.
Или запах в будке сапожника?
Собака мясника грызущая кость.
Оранжевым камнем начерченное слово на асфальте.
Груды мусора за углом?
Засохший букет, выброшенный на свалку.
Крик из окна.
Первые похороны, которые промаршировали по двору.
Странные люди в черных рясах.

Ты имя, написанное на запотевшем окне,
Что я писал, когда выпал первый снег
И мама готовила на кухне?
Ты земля, застрявшая под ногтями.
Ты дым от отцовских сигарет, проплывающий по балкону.
И ведь ты же запах маминых духов?
Всегда разный, но всегда один.
Не ты ли это?
Слезящиеся от ладана глаза.
В церкви. На Пасху.
Ты следы засохшего воска на скатерти.
Липкие от съеденного винограда руки.
Ты привкус деревянной палочки, после проглоченного эскимо.

Ты первая влюбленность и последняя любовь.
И кольцо, которое я надел на ее палец.

Не ты ли врывался, как поток холодного воздуха
вслед за отцом,
поздно возвратившимся с работы.
Врывался, чтобы обдать свежестью мою сонную детскую спальню.
Ты мистическая синяя жидкость,
в которой замачивали стирку.
Лекарства в двери холодильника.
Ты сок арбуза, капающий на клеенку вместе с косточками.
И мухи, роящиеся вокруг.
Ты ветвь сливы, свисающая под тяжестью плодов.
Вечно чинящий машину сосед.

Ты тот неясный шепот, который произносил отец
ночью
перед горящей свечой.
Ты то, что потом я вспоминал  как юность.
И отрочество.
И детство.
Ты та вода, которой меня крестили.
Ты мой первый плачь.
И мой первый вздох.
Ты все, что со мной было.
И все, чего не случилось.

Ты это я.

Посвящается самой родной стране на свете.
Мадрид - Москва. Декабрь 2012 года.



Роберт Мамиконян
Tags: расказы "По обе стороны Стикса"
Subscribe

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

  • 8 comments